«Texto original e investigación fotográfica y documental de José Pecero. Se ha empleado asistencia de IA únicamente para la revisión ortotipográfica y mejora de la redacción.»

A veces pensamos que la historia de la guerra ocurrió lejos, en mapas lejanos o en batallas de las que solo hablan los libros. Pero no. Este frente no fue un escenario secundario; fue uno de los rincones más activos y dolorosos de nuestra provincia en los primeros meses de 1937. Aquí la tierra se convirtió en un teatro de ataques y contraataques feroces, un punto neurálgico donde ambos bandos se desangraron sin piedad, pagando un tributo insoportable en vidas humanas y sufrimiento.

El motivo de tanto encarnizamiento tenía nombre propio: la obsesión estratégica del general Queipo de Llano por arrancar de cuajo un terco saliente republicano que se clavaba como una cuña en la zona sublevada. Aquella porción de tierra, agreste y sufrida, acabó siendo la tumba anónima de incontables extremeños.

La tragedia de aquella guerra fratricida se vivió aquí con una virulencia desgarradora, porque los que se mataban en las trincheras eran, en muchos casos, vecinos, conocidos o paisanos. En el bando republicano combatían quienes tuvieron que huir de sus pueblos para salvar la vida tras la ocupación, buscando refugio en sus ideales, junto a voluntarios llegados de lejos —de Valencia, de Murcia— y aquellos valientes de las Brigadas Internacionales que cruzaron fronteras para jugarse la vida. Enfrente, en las filas del reconstruido Regimiento Castilla, de la Legión y de las banderas de Falange, luchaban miles de mozos y paisanos de nuestra propia provincia, muchos de ellos arrancados de sus casas y reclutados a la fuerza.

Como ocurrió en toda la posguerra, la memoria de los caídos se dividió y se hizo selectiva. El bando vencedor levantó monumentos y llenó las paredes de las iglesias y los ayuntamientos con lápidas que aún hoy, mudas y solitarias, perviven en pueblos como Hornachos. Para los vencidos, en cambio, solo hubo silencio, olvido y prohibición de llorar en público.

Pero detrás de la gran Historia, con mayúsculas, siempre hay nombres, rostros y lágrimas que la política jamás logró borrar. Esos relatos personales son los únicos que le dan la verdadera dimensión a la tragedia. En mi propia familia, sin ir más lejos, dos hermanos de mi abuelo —mis tíos abuelos— cayeron en estos mismos frentes de La Serena, vistiendo las camisas azules de las banderas de Falange.

Uno de ellos, Juan Antonio Merchán, pudo ser recuperado y enterrado en su pueblo, honrado en su día como un héroe de la causa. Sin embargo, la memoria íntima de nuestra familia guarda un matiz que la historia oficial ignoraba: a pesar de militar en Falange desde su fundación, era un hombre de espíritu noble y demócrata, de esos que sabían compartir una charla y una amistad sincera con personas de ideologías contrarias. El otro, Modesto Merchán, desapareció en combate. Su cuerpo jamás apareció. Durante días interminables, mi abuelo Antonio recorrió aquel frente desolado, buscando con el alma en un hilo entre el barro y la muerte, con la única esperanza de encontrar a su hermano para darle cristiana sepultura en Fuente del Maestre. Nunca lo encontró.

Fotografía y texto procedentes del apartado «Mis tíos» del libro Mochila y Jara. Vestigios de la Guerra Civil en la provincia de Badajoz, de José Pecero.

Por todo esto, este trabajo de documentación va mucho más allá de la historia fría o de la arqueología de trinchera. Es, ante todo, un acto de profunda justicia y de memoria viva. Un abrazo eterno y un recuerdo agradecido para Juan Antonio, para Modesto y, por extensión, para todos aquellos extremeños —de uno y otro bando— cuyas vidas quedaron destrozadas para siempre en estos campos. Ojalá que el redescubrimiento de estas piedras sirva para honrar su sacrificio, para sanar con verdad y respeto, y para no olvidar jamás la profunda herida que aquella guerra dejó clavada en nuestra tierra.